05/06/2011 - 23:45
Ali estavas, sentada com um livro velho de histórias... lias, como se cada palavra fosse real.
Os dois, que brincavam com bonecos, entre almofadas e ao som de música tão calma e imperceptível, que o silêncio, não era silêncio, e era música.
Riam-se e faziam barulhos. Não sabiam falar, pois ainda eram muito novos... mas as suas mentes voavam.
Não te ouviam ler, essas histórias antigas, que os nossos avós nos contavam na hora da sesta... Não compreendiam as histórias, nem as lições de moral... Mas sentiam as palavras, pela tua voz meiga e carinhosa.
11/11/2011
A mesma voz que os fazia adormecer à noite, enrolados nos seus cobertores, entre amor e beijinhos, destes pais dedicados.
A mesma voz que cantava com eles, e para eles, naqueles dias de verão... onde o piano se torna alvo constante de ataques: "-- Por favor mamã! toca para nós!!".
Tão puros que eles são, tão cheios de vida e inteligentes... saem à mãe. A vontade de conhecer, de tocar e experimentar o mundo, salta-lhes pelos olhitos. Tão novos, tão nossos...
Vemo-los correr pelo quintal, de espírito livre, como sempre lhes ensinámos. A sua ingenuidade, é o que nos torna felizes... O pai natal, na nossa casa, existe!
Todos os dias, ao deitarem-se, dizem-te que és a melhor mãe do mundo, e que o pai não sabe brincar... Que os teus cabelos cheiram a rosas e a lençóis lavados. Que o pai não sabe segurar num livro, e que brinca com os nossos peluches quando não estás a ver.
És a única mãe que desejo para os nossos filhos!
Desejo-te para sempre... aqui comigo, e com eles.
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